Vórtice Negro

  Precisava relaxar. Vinha trabalhando exaustivamente há muito tempo, enfurnado em seu escritório, que ficava em um prédio comercial no centro de New York, propriedade registrada em seu nome, fruto de seus sucessos na carreira. Empresário renomado e conhecido no país, conhecido por ser dono de uma grande franquia de telecomunicações, com filiais espalhadas por todo o globo. Um homem realizado financeiramente. Com tanto dinheiro em sua gorda conta bancária, a quem pense que esse sujeito afortunado não precise de mais nada para sentir-se feliz. Ledo engano. A verdade é que Robin vinha sendo perseguido por um intenso sentimento de frustração, decorrente de problemas familiares que não era capaz de resolver.

 A mulher o havia abandonado. Estava cansada de ser ignorada pelo marido, trocada pelo trabalho, obrigação da qual Robin não conseguia se desvencilhar. Tudo em sua rotina se resumia a apenas reuniões de horas em seu gabinete, analise de resultados da empresa, além de outra dezena de incumbências dignas de um homem de negócios. Restava-lhe pouco tempo para passar junto à esposa. A última vez que haviam tido uma noite prazerosa já fazia mais de oito meses, em uma viagem programada para a França. Depois disso, Robin havia se metido em projetos complexos, planos para aumentar os alcances de seu majestoso império. Para isso, havia praticamente deixado sua vida de lado. A esposa, sedenta por carinhos que o cônjuge não podia oferecer, tinha optado por aventuras amorosas as escuras, com rapazes bem mais novos e habilidosos o bastante para saciar suas necessidades sexuais mais latentes. E o veneno mais letal para uma relação nasceu a partir dai. Segredos.

  Robin havia descoberto a traição ao chegar um dia exausto do trabalho, tendo se deparado com a esposa jogada ao sofá junto de um rapaz com seus vinte e poucos anos e muita vitalidade para cumprir com os desejos explosivos da mulher. Não havia sido tomado pela raiva como se esperava em uma situação dessas. Simplesmente ignorou a cena e foi para a rua, em busca de um bar aberto no qual pudesse afogar suas magoas. Passou a noite toda se embebedando, tentando esquecer-se da imagem de sua esposa sendo afagada por mãos de um estranho qualquer, gemendo de prazer a cada caricia recebida. Voltou bêbado para o apartamento e encontrou a mulher vestida em um roupão de veludo, fumando um cigarro na sacada, relaxada pela noite animada que havia tido.

  Discutiram por horas, aos gritos e berros, que foram ouvidos por todos da vizinhança e que provocariam fofocas desprezíveis assim que a manhã despontasse no céu. Sua esposa vestiu-se de suas roupas mais caras, arrumou as malas e foi embora, sem dar qualquer satisfação. Semanas depois, mandou de seu apartamento no centro da cidade, imóvel que por acaso havia sido o presente que Robin lhe havia dado no quinto aniversário de casamento, uma carta assinada por seu advogado, pedindo divórcio e divisão de todos os bens. E ai começaram os encontros e audiências de julgamento, chateações que Robin queria poder dispensar. No final de tudo, parte de seus ganhos como empresário bem sucedido haviam lhe sido tirados, tomados por uma vadia que um dia havia amado com tanta intensidade, que havia chegado a acreditar que com ela passaria o resto da vida. Quanta ingenuidade!

  Restavam-lhe muitos bens. Ainda possuia seu prédio comercial no centro de New York, sua fonte de renda que ainda permitiria que permanecesse rico até o dia de sua morte. Contava com uma lancha esportiva, carros de luxo e uma casa na praia invejável, que havia comprado fazia dez anos, mas que só tinha utilizado em duas ocasiões, em datas distantes e sofríveis de serem relembradas, justamente em comemorações com a mulher, a vadia que havia lhe apunhalado covardemente pelas costas e destroçado com sua honra. De todas essas propriedades caras, havia uma pela qual tinha verdadeira afeição. Tratava-se de seu bimotor.

  Havia herdado o avião de seu pai, um artefato de dois séculos. O veículo havia ficado guardado por bastante tempo, acumulando poeira, enferrujando dentro de um galpão no meio de um deserto. Certo dia, Robin havia visitado o local, para verificar os bens que ali estavam guardados, isso um mês após ter perdido o pai, que tinha morrido em um catastrófico acidente de trânsito, tendo sido esmagado por um caminhão desgovernado em uma autoestrada solitária do país. Levado pela saudade de seu amado pai, Robin havia se decidido por reformar o bimotor, como uma maneira simbólica de preservar a memória de uma pessoa tão querida. Ainda não satisfeito, resolveu tirar habilitação como piloto e entregou-se a uma paixão que até então era desconhecida, a de desbravar os ares a bordo de seu barulhento bimotor.

  Pelo menos em um final de semana do mês, Robin se entregava a diversão de viajar em seu bimotor, voando pelos mares, apreciando a vasta beleza do oceano. Gostava de sobrevoar o atlântico, por conta das lendas que norteavam a região, boatos de desaparecimentos inexplicáveis, que datavam de séculos de histórias fantasiosas e nunca comprovadas. O famoso triangulo das bermudas. Robin nunca havia sido um homem que se deixasse influenciar por lendas, coisas como gnomos ou fadas convivendo harmoniosamente no mundo real. Não. Havia deixado esse tipo de mentira em sua infância, esquecida em livros e histórias que ouvia antes de adormecer. Havia crescido como um adulto cético. Comprou uma pequena ilha nas proximidades do triângulo e de lá realizava seus voos, impassível às lendas.

  E justamente em uma tarde de verão, com a cabeça pesada pelos problemas que lhe rondavam, Robin decidiu-se por fazer um breve passeio com seu bimotor, em uma tentativa de relaxar um pouco. Não tinha filhos com os quais desfrutar essa diversão. Em seu casamento, não havia se empenhado tanto para gerar um primogênito. Preferia investir em sua carreira profissional, pensava apenas em amontoar mais dinheiro, tornar-se cada vez mais rico e poderoso. Pena que alguns milhões de dólares não eram capazes de amenizar a tristeza que sentia e o vazio solitário que se apoderava cada vez mais intensamente de sua alma egoísta. Para inundar um pouco com alegria seu coração ferido, Robin voava. Encontrava nos céus e entre as nuvens a paz necessária para esquecer-se de suas aflições, sentir-se livre, alheio a tudo como um pássaro em liberdade.

  Alçou voo às três da tarde, após um almoço angustiado e sem sabor. Seguiu na direção das Bahamas, alcançando altitude considerável em questão de minutos, voando bem próximo de nuvens brancas como algodão. O tempo estava ótimo e uma tempestade era algo impossível em dadas condições, com a presença do sol a brilhar no horizonte para confirmar essa afirmação. O barulho ressoante do motor era absorvido com prazer pelos ouvidos de Robin, que o encarava como doce melodia, uma orquestra que só ele conseguia compreender e adorar. Uma memória viva de seu falecido pai, uma oportunidade de retornar a um período de seu passado em que havia sido feliz de fato.

  Consultou a bússola para verificar se estava seguindo pela direção certa, surpreendendo-se ao perceber que estava desregulada, apontando para várias direções ao mesmo tempo, em uma dança louca e incompreensível. Nuvens surgiram em seu campo de visão, envolvendo o bimotor em uma camada branca, de onde nada podia ser distinguido. Robin procurou manter a calma, mantendo o bico do avião inclinado, com a intenção de permanecer na mesma altitude. Uma leve oscilação fez sentir-se, fazendo o veículo balançar de maneira um tanto abrupta, como se estivesse preso em uma forte corrente de ar. Robin aferrou o volante com as mãos, procurando estabilizar o voo, sentindo os seus batimentos cardíacos acelerarem na medida em que o bimotor dava pulos descontrolados, como um cavalo que resolve se rebelar contra seu dono.

  O som do motor do avião tornou-se abafado, quase nulo. As nuvens uniram-se e formaram um túnel cilíndrico, que seguia infinitamente, por um horizonte cinzento. Robin manteve o avião em linha reta, penetrando nesse caminho inusitado, clamando por ver uma saída o quanto antes e visualizar adiante terra firme para pousar e terminar com o pesadelo que se desenrolava. Minutos se passaram, e a sensação de ausência de som tornou-se ainda mais presente, como se a sua audição estivesse se perdendo lentamente, fazendo-o lembrar-se dos filmes mudos de Chaplin, em que os personagens eram desprovidos da fala e comunicavam-se por meio de sinais. O ruído do motor desapareceu e o silêncio tomou conta do ambiente, pesado e sólido como metal.

  O túnel de nuvens se desfez e o bimotor rasgou os ares por céus imersos em escuridão e coalhados de estrelas de brilho vermelho e estranho. Uma lua amarelada surgiu no firmamento, de tamanho monstruoso, uma bola de proporção desproporcional e diferente da que Robin era acostumado a ver da sacada de seu apartamento de luxo, enquanto desfrutava do doce sabor de um vinho francês. Não parecia pertencer ao céu do mundo ao qual era habituado e sim de uma realidade anormal, originada da loucura de um homem aprisionado em uma cela de um hospício. A lua amarela parecia lhe sorrir por entre nuvens negras, convidando-lhe para a perdição da insanidade.

  Sobrevoou uma faixa de terra obscurecida por densa sombra de negritude. Avistou alguns pontos brilhantes no solo, distantes, impossíveis de serem distinguidos. Arriscou-se em um rasante hábil e veloz, acionando as rodas de aterrissagem do bimotor, aproximando-se assustadoramente do que parecia ser uma pista de pouso. O contato ocorreu de forma violenta, provocando um chocalhar incontrolável no avião, fazendo Robin bater a cabeça com intrépido no painel, que resultou em um corte fundo em sua testa, que espirrou sangue pelo vidro da frente e bloqueou a visão do que lhe espreitava do lado de fora. Desesperado, pisou com força no pedal do freio, fazendo o bimotor finalmente parar.

  Caiu tonto do veículo, sentindo o contato do solo com sua pele, agradecendo por ainda estar vivo e a salvo. Tirou sua camisa e a amarrou na testa, que ajudou a estancar o sangue que escorria sem cessar, absorvendo-o rapidamente. Levantou-se desorientado, caminhando com certa dificuldade, fitando o céu de estrelas vermelhas com expressão abobada na face, como que imerso em algum sonho nas profundezas de seu subconsciente. Não escutava sua respiração ofegante, nem suas passadas no concreto da pista. O som estava sufocado por uma atmosfera estranha, não identificável, não pertencente à realidade morna de onde havia vindo.

  De súbito, o ar ficou pesado, tão denso que poderia até ser tocado. Tremores fizeram ser sentidos pelas solas de seus pés, originários talvez de um terremoto de escala não ameaçadora ou da aproximação de algo grande o bastante para engolir a própria existência. A escuridão já presente tornou-se ainda mais palpável, espalhando sombras negras por todos os cantos. Robin sentiu-se quase cego, andando a esmo, tentando localizar um ponto onde pudesse apoiar o corpo fragilizado. O tremor aumentou de proporção, acompanhado de um zumbido terrível, que adentrou em sua cabeça como forja incandescente, provocando dores avassaladoras em seu crânio, como se algo estivesse rachando-o ao meio.

  Olhou para a direção do ruído, avistando uma nuvem de criaturas negras e desprovidas de formas que pudessem ser detalhadas. Eram massas escuras sem rosto e que emitiam o zumbido repugnante sem cessar, com variações de intensidade, como se assim se comunicassem e articulassem um plano maldoso contra o pobre homem, que manchado de sangue e em pranto desesperado, tentava escapar do que parecia ser inevitável. Para seu azar, havia uma pedra no meio do caminho e seu pé topou justamente com ela, fazendo-o desabar como um boneco desarticulado ao chão. Arrastou-se dolorosamente no solo, berrando sem conseguir escutar a própria voz, sufocado pelo ruído infernal das aberrações, que em questão de segundos estavam em seus calcanhares, devorando-o com milhares de dentes que pareciam serras afiadas, triturando seus ossos como se fossem palitos frágeis de madeira. Sentiu uma dor lacerante tomar-lhe os sentidos, tirar-lhe a capacidade de raciocinar e lhe lançar em um mar de sofrimento carnal que nunca um dia imaginou que fosse sentir. No final viu-se mergulhado em trevas, rumando para algum destino desconhecido. Agora planava por ares de um mundo perdido em alguma dimensão de horror, livre como um pássaro negro, que traz consigo mau agouro para onde quer que vá.